Tu dibujo me hizo saltar a estás líneas que escribí ayer: Transmiten la alegría de poder soltarse. De la reserva que enseña el oprobio constante, de la censura vigil. Librarse del peso suplementario, de sostener la parte de aquellos que no tienen hombros, o no se los encuentran. Despojarse de las moderaciones a que obliga el luto de los sueños. Contagian el lujo de buscarse. Sin pruritos, con los dedos, con la lengua, entre el matorral más tupido, bajo las piedras que se ven en el agua. Yo no sé cuánto quieran estirarse. Sólo sé que mi infancia tiene 27 años.-
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Tu dibujo me hizo saltar a estás líneas que escribí ayer: Transmiten la alegría de poder soltarse. De la reserva que enseña el oprobio constante, de la censura vigil. Librarse del peso suplementario, de sostener la parte de aquellos que no tienen hombros, o no se los encuentran. Despojarse de las moderaciones a que obliga el luto de los sueños.
Contagian el lujo de buscarse. Sin pruritos, con los dedos, con la lengua, entre el matorral más tupido, bajo las piedras que se ven en el agua.
Yo no sé cuánto quieran estirarse. Sólo sé que mi infancia tiene 27 años.-
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